李世民僵在牢房门口。

他的左脚还悬在半空，没来得及落地。

透过粗大的生铁木栅栏，他看到了令他怀疑人生的一幕。

这里是大理寺最底层的死牢。

按理说，应该满地黑泥，老鼠乱窜。

可现在。

牢房地面上铺着一块两丈见方的西域羊毛地毯。

大红的底色，边缘用金线绣着繁复的波斯纹路。

地毯正中央，垫着两床厚实的大红绸缎软枕。

楚渊就这么没骨头似的斜靠在软枕上。

他身上裹着一件崭新的大棉袍，领口敞着，露出里面的白绸中衣。

面前摆着一张矮木案。

案面上，那套紫砂茶具正冒着袅袅的热气。

楚渊捏着个小巧的紫砂盅，正慢条斯理地吹着茶汤上的浮沫。

最离谱的，是那个长着蒜头鼻的狱卒。

狱卒陈平这会儿正双膝跪在地毯边缘。

他双手捧着一把豁了口的蒲扇，像个伺候富贵人家公子的贴身小厮。

一下，一下，小心翼翼地给泥炉子扇着风。

连炉子里飘出来的黑灰落在鼻尖上，他都不敢伸手去挠。

李世民感觉太阳穴的血管在疯狂跳动。

他刚才在长安城的秋风里骑马狂奔。

夜风像刀子一样刮在脸上。

背上的里衣被冷汗溻透，又冷又硬。

他满脑子都是突厥二十万大军的马蹄声，急得像热锅上的蚂蚁。

结果呢？

这个被他亲自下旨砍头的乱臣贼子。

竟然在死牢里过得比他这个大唐皇帝还要舒坦！

李世民攥着披风边缘的手，用力到骨节发白。

“咳。”

李世民沉着脸，重重咳了一声。

陈平听见动静，茫然地扭过头。

火把摇晃的光影下，照亮了李世民那张不怒自威的脸。

还有他身上那件沾满夜露的黑披风。

陈平手里的蒲扇“啪”地掉进火盆里。

火星子溅出来，烧焦了扇叶，冒出一股糊味。

陈平的眼睛瞪得快要凸出眼眶。

他连滚带爬地翻下地毯，脑袋狠狠磕在冰冷的青石板上。

“皇、皇、皇……”

陈平舌头打结，一句囫囵话都说不出来。

一股温热的液体顺着他的裤裆流下来，尿骚味瞬间在死牢里蔓延开。

李世民嫌恶地皱了皱眉。

他抬起右手，在半空中挥了一下。

身后的六名禁军统领会意，整齐划一地转身后退。

铁甲摩擦的声音渐渐远去。

禁军死死守住了地下通道的入口。

现在，牢门外只剩下李世民一个人。

他深深吸了一口死牢里混杂着茶香和尿骚味的冷空气。

硬生生把胸口那股翻江倒海的邪火压了下去。

“你，滚出去。”

李世民看着趴在地上的陈平，声音冷得像冰渣。

陈平如蒙大赦。

他连站都不敢站，手脚并用地往外爬。

路过铁栅栏的时候，他整个人紧紧贴着墙根，恨不得把自己嵌进石头缝里。

陈平跑了。

铁门前彻底安静下来。