镇海方丈在了空的搀扶下，挣扎着站起身，对着玄奘师徒离去的方向，深深地、深深地拜了下去，久久没有起身。

他身后的僧众，也陆陆续续，有人跟着跪下，有人合十躬身。没有人知道这一拜意味着什么，是感谢？是忏悔？是送别？或许都有。

玄奘被搀扶着，最后回头望了一眼。他看到了那深坑，看到了坑边残留的焦痕，看到了跪拜的僧众，也看到了“镇海禅林寺”方向，那在晨雾中若隐若现的、沉寂的殿宇轮廓。

晨光终于刺破云层，洒落山林，却驱不散这方天地间弥漫的、沉重的、仿佛凝滞的灰败气息。

钟楼的方向，没有钟声。整个禅林寺，死寂一片，仿佛一座巨大的、刚刚经历了一场无声瘟疫的坟墓。

“镇海……”玄奘喃喃念出这两个字，嘴角扯出一个比哭还难看的、极淡的弧度，随即闭上眼，任由沙僧和猪八戒搀扶着，深一脚浅一脚，踏入前方被晨光照亮、却依旧迷雾重重的山道。

孙悟空走在最前，再也没有回头。

……

几日后，半人高的青石界碑，斜插在官道旁的荒草丛里，一面刻着笔力遒劲的“灭法国”三个大字，另一面，则是用某种暗红色的、仿佛干涸血渍般的颜料，淋漓地涂抹着一行 smaller却更触目惊心的字：

“僧道入境，格杀勿论。”

笔画狰狞，力透石背，尤其是那个“杀”字，最后一撇拖得极长，像一把豁了口的刀，直欲劈到看客的脸上。

风从界碑那边吹来，卷着砂砾和枯叶，打在脸上，微微的疼。

风中带着一股奇特的气味——不是寻常乡村的炊烟粪土气，也不是山林自然的清新，而是一种过于“干净”的、近乎肃杀的、混合了石灰与某种淡淡焦糊的味道。

玄奘勒住白马，望着那界碑，望着界碑后那片延伸向远方的、色调似乎都比别处灰暗几分的原野与山峦，握着缰绳的手指，一点点收紧。他身后的孙悟空扛着棒子，金睛半开半阖，不知在看哪里。