工人们互相看了一眼，有人把铁锤握得更紧。

“赶出去？谁来付我们工钱？谁来买我们的煤？”

“你们赶走雇主，我们就得回破屋喝凉水！”

老农身后的年轻人往前挤，手里攥着一把明晃晃的镰刀：“那就一起喝！总比看着外人挤占我们的土地强！”

“挤占？”工头冷笑，回头指了指身后高耸的烟囱，“没有这些烟囱，你们的羊毛卖给谁？没有码头，你们的鱼烂在网里也没人收！”

一句话像火星落进干草堆，对面的人群顿时炸锅。

“羊毛我们自己织！”

“鱼我们自己晒！”

“我们不稀罕外人的银子！”

争吵声、脚步声、铁器碰撞声混成一片。寒风卷着尘土，把两边的脸都吹得通红。雪粒夹在风里，打在脸上像细小的鞭子，却没人伸手去抹。拱门上方，小镇的旗帜被吹得猎猎作响，像一面随时会被撕碎的布。

“国王的印章还在市政厅挂着！”

“印章能当面包吃？”

“印章能让死人复活？”

声音越来越高，越来越急。工人们把铁锤横在胸前，对面的人把镰刀举过头顶。两股力量在拱门狭窄的通道口对峙，像两把即将交锋的剑，只等谁先落下第一击。雪粒落在铁器上，瞬间化成水珠，顺着锋刃滑落，仿佛连天气都在替双方倒计时。

“怎么回事？那些人不是天天在咱们厂里领工钱的吗？”

一个年轻伙夫瞪大了眼睛，手里还攥着刚掰开的馒头。

小主，

“谁知道！”

旁边的织布女工把围兜往腰间一系，眉头拧成结，“昨天还跟我借火点烟，今天就举着棍子要砸厂子了？”

说话间，镇口的钟声急促地响了——当、当、当，三下，又三下，像心跳突然乱了节奏。