第二节 庙中异象

李老汉的布鞋踩在老爷庙的青石板上，发出“沙沙”的轻响。这声音他听了整整三十年——

从二十五岁接了爹的班守庙，到如今鬓角比庙顶的琉璃瓦还白，每一块石板的纹路都刻进了他的脚底板。

此刻月过中天，庙外的鄱阳湖刚平息了一场惊涛，风里还裹着湖水的腥气，混着殿内常年不散的檀香，酿出一种独属于老爷庙的、陈旧又神秘的味道。

他佝偻着腰，左手端着半盏菜籽油，右手捏着棉线灯芯，正往元将军石像前的长明灯里添油。

这盏灯自明代建庙起就没真正灭过，战乱时曾被流寇吹熄过三次，可每次都在渔民的守护下重新点燃，如今灯盏外壁结着厚厚的灯花，黑褐色的油垢顺着陶釉的裂纹往下淌，像是石像流下来的泪。

“元将军，今晚湖面不太平啊。”

李老汉的声音比庙檐的铜铃还沙哑，他往灯里倒油的手很稳，哪怕指节上的老茧都在颤：

“老陈头那老小子带着水生出湖，刚才那阵风浪，怕是凶多吉少。您老要是真有灵，就多照看照看他们。”

话音刚落，殿外突然传来“呼”的一声风响，不是鄱阳湖常见的东南风，而是从庙后的松树林里钻出来的，带着松针的寒气，“哐当”一声撞在庙门的铁环上。

李老汉吓了一跳，手里的油盏晃了晃，几滴菜籽油溅在石像的铠甲上，顺着甲片的纹路渗进去，留下深色的印记。

他抬头瞪了一眼庙门，嘟囔着：“这鬼风，比陈友谅的战船还横。”

说着伸手去擦石像上的油迹，指尖刚碰到石质的铠甲，突然像被烙铁烫了似的缩了回来——那石头竟是暖的。

李老汉的心跳猛地漏了一拍。他守庙三十年，摸过石像无数次，春寒时它凉得刺骨，盛夏时被日头晒得发烫，可从没有过这样的温度，像是活人身上的体温，透过冰冷的石头渗出来。

他僵在原地，眼睛盯着石像的脸，那原本模糊的面部轮廓，在长明灯的光线下竟似乎清晰了几分——眉骨高突，鼻梁挺直，嘴角的线条像是被石匠刻意削过，带着一丝若有若无的弧度。

“可能是我老糊涂了……”