若这些人真的动起粗来，叫天天不应，叫地地不灵——她不敢再往下想。

“商女”二字入耳，像两根银针，直直扎进宝钗心底。

那刺痛很轻，极清晰。

不是怒，不是羞，是一种从骨髓深处漫上来的、清醒的痛——清醒地知道自己站在何处，清醒地知道那道无形的墙，有多高，有多厚。

商。

士农工商。

她薛家，几代积累，金银如山，铺面如林。

在这京城里，谁不称一声“薛家财主”？可那又怎样？

商，就是商。

达官显贵家的宴席上，有薛家的节礼，没有薛家的席位。

衙门里的师爷收了薛家的冰敬，转过身去，仍可以指着薛家的门说“商贾之家”。

便是祖父当年，紫薇舍人的名头，也不过是块遮羞布——遮得住一世，遮不住子孙后代。

恍惚间，宝钗看见祖父病榻前那盏摇曳的烛光。

那是祖父最后的日子。

老人枯瘦如柴，手指在锦被上慢慢划着，划着看不见的算筹。

烛火映在他深陷的眼底，一跳一跳的，像随时要熄灭的残灯。

“乖孙女儿，”他的声音沙哑，一字一字咬得极清，“记住这个‘商’字——”

他伸出手，颤巍巍地在空中写了一个字。

“底下是个‘囧’。

囧者，窗明也，亦囚笼也。”

他顿了顿，喘了口气。

“是困兽在笼中哀鸣。”

宝钗记得那目光。

那目光里有太多她当时读不懂的东西——不甘，无奈，还有一丝深不见底的悲哀。

画面一转。

她看见祖父将刚兑来的银票分成两叠。

厚的那叠，用黄绫仔细包好，打了三道结，才郑重地交到父亲手里。

“这是买路的钱。”祖父的声音在空荡的堂屋里回响，带着空空的、幽幽的回音，“银子离了权势，就像三岁孩童抱着金元宝走在闹市。

记住，这钱不是赚的，是买的——买一条走得通的路。”

另一叠银票，祖父又分成三份。

第一份，散给各地掌柜。

每递一份，都要叮嘱一句：“人情比账本记得长久。账本烧了，人情还在；人情断了，账本就只是死账。”

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第二份，化作年节时各府往来的节礼。

连各府门房的门子，都得一把金瓜子。

祖父说：“门槛高，门子脸就冷。金瓜子能捂热脸，也能捂开一条缝。”

最后那份，薄薄的，才锁进薛家库房，在账册上记作“存银”。